Histoire

On l’appelle la Trame — un réseau de cartes sectorielles reliées par des portails de saut, où les mondes brillaient comme des joyaux sur un fil de lumière. Pendant des siècles, les Précurseurs régnaient depuis des stations qui ne dormaient jamais : le commerce affluait dans les ports libres, d’immenses flottes patrouillaient les routes entre les cartes, et les archéologues arrachaient la vérité à des ruines plus vieilles que la mémoire. Puis vint l’Obscurcissement. Portail après portail, les connexions tombèrent. Les cartes dérivèrent dans le noir. Les empires s’effondrèrent dans le silence. Il ne resta que des éclats — chacun une galaxie miniature, encore en mouvement, encore riche, encore affamée.

Vous vous réveillez dans le grésillement. Un signal rampe sur votre pont de commandement, répété jusqu’à devenir un battement : coordonnées, un code de revendication, et un seul mot — Commencez. Votre premier monde peut être une planète de tempêtes, une lune silencieuse, une station orbitale au-dessus d’une nébuleuse peinte, ou une coque abandonnée tournoyant dans le vide. Ce qui compte, c’est la grille sous vos bottes : trente-trois emplacements où sièges, raffineries, chantiers navals et laboratoires s’élèveront — le squelette d’un empire sur une carte qui a oublié ce qu’être connecté signifie.

My Galaxy est un territoire partagé, pas un ciel privé. D’autres commandants, factions machines, contrebandiers et pillards occupent le même brouillard de guerre que vous. Vous ne voyez que ce que révèlent éclaireurs et capteurs ; tout le reste reste mystère jusqu’à ce que quelqu’un croise votre horizon. Construisez en paix, commercez au port libre, ou envoyez des vaisseaux de guerre pour faire une leçon. Aucun chemin n’est faux si vous pouvez en payer le prix.

Depuis le QG, vous gouvernez population, production et recherche. Les citoyens ont besoin d’eau, de nourriture et d’abri avant de rêver de gloire. L’énergie doit couler avant que le luxe ne vibre. Chaque emplacement de bâtiment est une décision qui résonne : une économie plus forte, une flotte plus tranchante, une fouille plus profonde sur les sites des Précurseurs. Améliorez ce qui compte. N’abandonnez rien sans raison. Les trente-trois emplacements sont finis ; l’ambition ne l’est pas.

Chaque carte a son caractère. L’abondance varie d’un secteur à l’autre — ce qui est bon marché sur votre monde natal peut valoir de l’or ailleurs. Dans le port libre, les capitaines échangent minerai, pétrole, cristal et provisions tandis que les prix respirent avec l’offre et les rumeurs. Asseyez-vous assez longtemps au bar et les habitués proposeront travaux, avertissements et marchés qui n’apparaissent jamais dans un rapport officiel. Le marché se souvient des guerres d’avant votre naissance.

Les flottes sont votre voix dans le noir. Les vaisseaux consomment du carburant chaque heure — même au mouillage — alors planifiez vos routes avant le lancement. Patrouillez les couloirs proches pour décourager les pirates qui traitent les convois comme un buffet ouvert. Quand la diplomatie échoue, les rapports de combat arrivent dans votre console avec la froide poésie des dégâts, de la portée et de la retraite. Apprenez de chaque engagement ; la galaxie ne pardonne pas deux fois la même erreur.

Quand une carte devient étroite, tendez la main vers les portails. Points de saut et trous de ver scintillent encore là où la Trame était la plus forte, exigeant clés, autorisations ou tribut avant de s’ouvrir. Les vaisseaux coloniaux plantent votre drapeau sur des mondes lointains. Le transport interstellaire déplace des cargaisons entre les cartes par des routes qui ont mieux survécu à l’Obscurcissement que les anciens trônes. Chaque traversée est un risque : nouvelles ressources, nouveaux voisins, nouveau temps — brume dans les vallées, sable sur les continents, brume pâle autour des stations qui ne touchent jamais le sol.

Toutes les ruines ne sont pas pierre morte. Les équipes d’archéologie extraient des fragments des Précurseurs de sites gardés par le temps et les pièges ; votre musée préserve ce que vous débloquez, et le Galaktikum collecte des visages que la galaxie croyait perdus. Le recycleur broie les débris en matière utilisable quand la guerre ne laisse que des carcasses. Le port civil offre des réparations quand un raid estropie vos vaisseaux. Ce ne sont pas des raccourcis vers la victoire — c’est ainsi que les survivants avancent quand la nuit est longue.

Les alliances se forment parce qu’aucun commandant ne tient un éclat seul. Lignes de vue partagées, frappes coordonnées et défense mutuelle transforment des avant-postes dispersés en muraille. Ou restez indépendant et vendez la neutralité au prix fort. Dans tous les cas, votre fil de messages se remplit de preuves que d’autres veillent : offres commerciales, avertissements, déclarations, l’écho de batailles que vous n’avez pas menées mais dont vous vous souviendrez.

Les Précurseurs ne sont pas tombés en une heure. Les chroniques disent qu’ils tentèrent de reconstruire la Trame jusqu’au bout — carte par carte, portail par portail — et échouèrent. Vous héritez de leur œuvre inachevée : un fauteuil, une revendication, un ciel plein d’inconnus. La bêta publique a ouvert les éclats à de nouveaux commandants ; les mises à jour majeures peuvent réinitialiser la progression pour que la galaxie reste équitable pour ceux qui arrivent ensuite. Ce n’est pas cruauté — c’est une nuit propre où de nouvelles histoires peuvent s’enflammer.

Inscrivez-vous. Revendiquez vos trente-trois emplacements. Lancez un éclaireur, puis un cargo, puis ce que votre conscience autorise. My Galaxy est une stratégie navigateur sans trajet : votre empire se charge où vous vous connectez, et les étoiles attendent le prochain clic. La Trame est brisée mais pas morte. Quelque part au-delà de votre brouillard, un autre portail s’éveille. Peut-être attend-il votre flotte.